Пришли душные августовские ночи, в них совершенно не хочется запрыгивать в метро – только идти и идти пешком, мимо выставленных на улицу столиков кабаков и винных баров, заходя в один из них, чтобы выпить ещё по бокалу белого сухого и также отправиться дальше.
Нет ощущения почвы под ногами, всю неделю, с тех пор как. Но об этом нельзя. Да даже если бы было можно – сиди и помалкивай, сделать-то всё равно ничего не можешь. И беда – не твоя беда.
За исключением, в жизни происходит стабильное тихое ничего. Не писать же о том, как засохла руккола на подоконнике, а розмарин, наоборот, живёт и здравствует. Или вот о том, что Евгений завтра улетает в командировку на неделю, значит надо занять побольше вечеров чем-нибудь, отвлечённым от дома.
Так уж вышло, что РИ сейчас для меня основной источник событий, эмоций и впечатлений. Такой эскапизм.
Не знаю о чём писать. Не знаю.