Многое идёт куда-то мимо, не сюда, не помещаясь здесь. Становится бессмысленным и заурядным, стоит только попытаться описать. Не писать, впрочем, невозможно: забудется, пропадёт, истлеет.
Когда-нибудь я буду отличать эту весну от многих других по утреннему солнцу (хотя оно-то как раз всегда одинаковое), блинам со сгущёнкой, налитой в пиалочки с рыбками на дне, вечернему Садовому кольцу, маршруту Т25 (МАМИ—Точка Сборки), бессчётному количеству поездок на трамваях и сидру в парках (совсем не то же самое, что шампанское в подворотнях).
Открываюсь внезапно, не спрашивая собеседников, надо ли. Делюсь какой-то глубокой внутренней болью, сама не понимая, зачем. Соскребаю себя с асфальта и слепляю заново. Смиряюсь с мыслью: могу, в общем-то, всё, кроме того, что запрещаю себе сама. Ещё же не поздно, ни для чего не поздно. Так легче, но одновременно с этим и тяжелее.
Стараюсь быть честной с собой. Получается через раз.