Или вот - прохладное утро, моросящий дождь. Я по привычке пью кофе на бегу, отвечаю на сообщение на бегу, сверяюсь с картой на бегу. А потом оказывается, что от точки А, где я только что закончила разбираться с делами, до Северного вокзала, от которого ходят автобусы в Светлогорск, идти максимум пятнадцать минут и по прямой. И я иду. И сажусь в автобус. И еду к морю.
В Светлогорске дождь моросит чуть более настойчиво. Я гуляю до самой прекрасной из всех виденных мною цветочной лавки. Впервые выхожу из неё с пустыми руками, но зато с твёрдым намерением добраться до неё ещё раз этим октябрём. Спускаюсь к морю, прячусь под променад от дождя. Ноги немного тонут в песке.
Это какой-то мало с чем сравнимый и ни от чего другого не зависящий уровень нежности: набирать телефонный номер, чтобы на том конце трубки услышали шум волн. Делиться своим морем. Просто в какой-то момент это делается очень важным. Не основополагающим, и не в рамках центральной линии сюжета. Но действительно важным.
Завтра мне снова почти никуда не нужно. Почему бы не запастись термосом с горячим чаем и не уехать на Косу.