Никакой художественной или иной ценности спрятанное под катом не несёт.
читать дальше1.
Не помнишь ни имени своего, ни фамилии.
Не помнила бы и прошлого - грудь зажимает в тиски.
Забивает трубку шаман вашей мёртвой флатилии,
Тот самый, у которого три руки.
"Как рябиновый сок, жизнь твоя будет горькой,
На лучшее не надейся, о худшем не говори"
Запиваешь его слова из фляжки, крепкой настойкой,
Он замолкает и не шевелится до зари.
Не скажешь потом уверенно, снилось ли, или было.
Пока не столкнётесь с этим лицом к лицу:
Ты бежать не надеешься, не поможет, глаза закрыла,
Пустота подбирается, подталкивает к крыльцу.
Обнимает холодными лапами, гладит нежно по волосам.
И в одну секунду швыряет вас по двум полюсам.
2.
Май был холодным и мокрым, каждый день из ведра ледяной водой.
Собирались тщательно, как перед переездом,
Когда твёрдо знаешь, куда бы ни возвращался, не вернёшься уже домой.
Даже если попутками, даже если проездом.
В июле тряслись от страха и холода, непонятно, от чего больше,
Ютились в землянке, кутались в свитера.
Осознание приходило медленно, и чем дальше, тем было горче
Понимать, что вокруг взаправду, а не игра.
Октябрь ничем особо не отличался от того знакомого и домашнего октября,
Собирали что-то, изучали полезные свойства,
Отходили с каждым днём дальше, сбрасывали, где получится, якоря.
Кто-то сверху берёг пока от подвига и геройства.
Дальше год сменился другим таким же - вязким и серым.
Каждый день оставался последним, верней даже каждый час.
Сперва не хватало опыта, потом не хватало веры.
В итоге веры хватило.
Не хватило нас.