Осень. Время сентиментальных постов в дневнике, вечно холодных рук и вьющихся от влажности волос. За окном который день льет. Зонт в этом городе бесполезен: льет не сверху - со всех сторон.
Я доползаю до Васьки, подхожу к дверям универа и разворачиваюсь. Я брожу по городу, точно зная, что не пропущу сегодня ничего важного. Я пропитываюсь сентябрем. Тем, в котором мы с Дарькой сидели во Фрикадельках и разговаривали, не замолкая ни на секунду. Тем, в котором я курила КБ и гуляла под дождем с одноклассником, пытаясь сказать ему хоть что-то хорошее, лишь бы он хоть на мгновенье забыл о своих проблемах. Тем, в котором из моей жизни один за другим насовсем исчезали близкие люди, чтобы освободить место для новых, в перспективе близких, людей. Они тогда говорили, что будут писать и звонить, но, Господи, как же они заблуждались. А впрочем, не буду об этом, зачем? Оно все было не просто прошлым, а в прошлой жизни.
Вот написала про КБ и подумала: "Сигарету бы сейчас..." А потом поняла: не хочу. Эта осень как-то правильно на меня влияет. Я не курю совсем, пью зеленый чай и завтракаю творогом. Я варю супы и пеку шарлотку. И ворчу по поводу немытой посуды. Про меня говорят: "Без тебя Нора не Нора", и я чувствую себя ответственной, потому что у меня впервые есть свой дом, наш дом, и я, по словам людей, с которыми я живу, его душа.